SPINOZA

     Las traslúcidas manos del judío
     labran en la penumbra los cristales
     y la tarde que muere es miedo y frío.
     (Las tardes a las tardes son iguales.)
     Las manos y el espacio de jacinto
     que palidece en el confín del Ghetto
     Casi no existen para el hombre quieto
     que está soñando un claro laberinto.
     No lo turba la fama, ese reflejo
     de sueños en el sueño de otro espejo,
     ni el temeroso amor de las doncellas.
     Libre de la metáfora y del mito
     labra un arduo cristal: el infinito
     mapa de Aquél que es todas Sus estrellas. 

Jorge Luis Borges