LAS COSAS

     El bastón, las monedas, el llavero,
     La dócil cerradura, las tardías
     Notas que no leerán los pocos días
     Que me quedan, los naipes y el tablero,
     Un libro y en sus páginas la ajada
     Violeta, monumento de una tarde
     Sin duda inolvidable y ya olvidada,
     El rojo espejo occidental en que arde
     Una ilusoria aurora. ¡Cúantas cosas,
     Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
     Nos sirven como tácitos esclavos,
     Ciegas y extrañamente sigilosas
     Durarán más allá de nuestro olvido;
     No sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges