uyuyuy!!!!!! tristeza....

me hizo reir!!
12:21:
'fíjese usted Dolina'
jajajaja le dijo 'Dolina' jajajajaja

Que manera de ahogarse....Agua para Dolina!!

Viendo al Garric, actor de la Inglaterra
el pueblo al aplaudirlo le decía:
" ¡Eres el más gracioso de la tierra... y el más feliz! "
y el cómico reía.

Victimas del spleen los altos lores
en sus noches más negras y pesadas
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas

Una vez, ante un médico famoso
llegose un hombre de mirar sombrío
"Sufro le dijo un mal tan espantoso,
como la palidez de este rostro mío".

Nada me causa encanto ni atractivo
no me importa mi nombre ni mi suerte...
en un eterno spleen muriendo vivo
y es mi única ilusión la de la muerte.

Viajad y os distraeréis...
" ¡Tanto he viajado! "
Las lecturas buscad...
" ¡Tanto he leído! "

Que os ame una mujer...
" ¡Si soy amado! "
Un titulo adquirid...
" ¡Noble he nacido! "

Pobre seréis quizás...
" ¡Tengo riquezas! "
De lisonjas gustáis?...
" ¡Tantas escucho! "

Quién tenéis por amigos?
" ¡Mis tristezas! "
Vais a los cementerios?
" Mucho... mucho... "

De vuestra vida actual, tenéis testigos?...
" Sí... más no dejo que me impongan yugos,
yo les llamo a los muertos mis amigos,
y a los vivos les llamo mis verdugos"

Me deja, dijo el médico, perplejo vuestro mal
Más, no debo acobardaros
tomad hoy como receta este consejo:
Solo viendo a Garric podréis curaros.

Y a mi me hará reír?...
Ah sí, el sí, os lo juro; la más remisa y austera sociedad le busca ansiosa;
¡Todo el que lo ve muere de risa
tiene una gracia artística asombrosa!

Más... Que os inquieta?...
Así dijo el enfermo: no me curo
Yo soy Garric
Cambiadme la receta!...

Cuantos hay que cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedios
hacen reír como el actor suicida
sin encontrar para su mal remedio.

Cuantas veces al reír se llora
nadie en lo alegre de la risa fíe
porque en las almas que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro ríe.

Cuando huye la fe, muere la calma,
cuando solo abrojos nuestra planta pisa
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste; la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto
que las risas son breves mascaradas
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas!

Juan de Dios Peza

muy lindo

¡Gracias Nashira! :)

Genial Nashira, gracias.

Antelación del Amor

Ni la intimidad de tu frente
clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo,
aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose
en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez
por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una
dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida
que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera
quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

J.L. Borges

Donde dice gracias nashira o gracias nicolasito deberia decir gracias,

Juan de Dios Peza o gracias jorge luis borges .

chicos dejen de copiar y pegar!! ,escriban sus propios poemas

(en otro blog claro)

saludos

Para pensar.....

Cuando te llamo por
teléfono y tu no quieres
contestar, yo te espero
a la salida, que es cuando
llega tu papá.

Yo no quiero media novia,
yo no quiero media novia,
yo no quiero media novia,
novia entera quiero yo...

R. Ortega

Uhhh---Aquí varias veces se reprimió denigrando algunas opiniones por ser opuestas. ¿Pero ahora prohibir expresiones artísticas? Faa..La intolerancia llega demasiado lejos... Armas kímicas nooo!

PD pa Disoluto: jajajaja!!

Yo conozco una vecina,
que ha comprado una gallina,
que parece una sardina enlatada.
Tiene las patas de alambre,
porque pasa mucha hambre,
y la pobre está todita desplumada.
Pone huevos en la sala,
y también la cocina,
pero nunca los pone en el corral.
La gallina, turuleca,
es un caso singular,
la gallina, turuleca,
está loca de verdad.

Coro
La gallina turuleca,
ha puesto un huevo,
ha puesto dos,
ha puesto tres.
La gallina turuleca,
ha puesto cuatro,
ha puesto cinco,
ha puesto seis.
La gallina turuleca,
ha puesto siete,
ha puesto ocho,
ha puesto nueve.
¿Dónde está esa gallinita?
Déjala, la pobrecita,
déjala que ponga diez.

Gaby, Fofo y Miliky

No nos olvidemo de Milikito po favó, señorrrrrrrrrrrr

Jakuna: aguante los redondos! (mi hijo se llama Patricio Rey, lo juro)

¿Alguien se preguntó para qué está destinado este foro? Porque la historia se repite amigos, cualquier tema que se desarrolle será tarde o temprano repudiado por algunos, burlado por otros, y denostado por un par de ignorantes que sin tener otra cosa que hacer se apuntaron a esta página. ¿A qué debería estar dedicada esta "concienzuda" parte de la web? ¿Por qué los sabelotodos que andan sueltos no elaboran una lista de temas admitidos y otra de censurados y condenables? Adelante amigos, hijos de la inquisición, pandilla de intolerantes, a trabajar... Me voy con una frase que en este caso me ha demostrado que se cumple bastante a la perfección: "Cada pueblo tiene el gobierno que se merece". Salutti!

OFF-TOPIC TOTAL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Voten que se acaba el tiempo:
http://www.lospremiosdelaradio.com.ar/index.html

Qué pasó en el medio del programa que se reían? Había alguien dormido? no entendí... alguien que lee acá fue al programa?

jakuna :cual expresion artistica es copiar y pegar?

manuela:intolerante? inquisidor? me suena g.o.r.d.o

Oyamos un comentario de una oyente del programa "Hasta Cuando" de Capusoto:

"Señorrr montonero Disoluto y de color...Renuncieee! montonero Manuel rreenunciee! Re! nun! cie! ¿Hasta cuando? renuncie montonero Ezequiel Váyase! montoneros renuncien como se fue ese montonero de Jakuna!! Por cierto Juan muy bueno el programa"

La divulgación artística es mucho más válida que la búsqueda implacable de la denuncia sin sentido. Quiero decir: elijo ser propagandista del arte antes que botón.

Saludos.

El reloj de arena

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura
El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.
Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.
Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento
Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.
¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?
Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.

El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

El sueño

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Elogio de la sombra

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.

Elvira de Alvear

Todas las cosas tuvo y lentamante
Todas la abandonaron, La hemos visto
Armada de belleza. La mañana
Y el arduo mediodía le mostraron,
Desde su cumbre, los hermosos reinos
De la tierra. La tarde fue borrándolos.
El favor de los astros (la infinita
Y ubicua red de causas) le había dado
La fortuna, que anula las distancias
Como el tapiz del árabe, y confunde
Deseo y posesión, y el don del verso,
Que transforma las penas verdaderas
En una música, un rumor y un símbolo,
Y el fervor, y en la sangre la batalla
De Ituzaingó y el peso de laureles,
Y el goce de perderse en el errante
Río del tiempo (río y laberinto)
Y en los lentos colores de las tardes.
Todas las cosas la dejaron, menos
Una. La generosa cortesía
La acompañó hasta el fin de su jornada,
Más allá del delirio y del eclipse,
De un modo casi angélico. De Elvira
Lo primero que vi, hace tantos años,
Fue la sonrisa y es también lo último.

Everness

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en su profética memoria
las lunas que serán y las que han sido

Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.

Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.