Para Gaby:
Cuando entra, empujando, el cuerpo
una inocencia ha muerto
y la astucia está de fiesta.
No es cuña la inteligencia
nada tiene que asaltar.
Colijo que la ironía
que a manotazos se esgrime
juventud no certifica
es vieja y tiene algo triste,
sordo el canon en la tecla
se niega al falso sonido,
al sabio se le recuerda
que mucho falta aprender.
Es una gloria ser nueva :
puede hacerse uno buena.
Una gloria es ser chiquita:
sin recuerdos de sí misma.
Son una gloria los dones
y brotan sin disimulo,
ser no intentan porque son
mas siempre esperan permiso
porque es limpio el corazón.
Nadie le cambie las flechas,
nadie le marque los rumbos,
a lo sumo un atadito
de cosas que servirán.
Mas si fuera verdadero
no entraría provocando,
lo fresco no lo precisa
( la impostura de las señas
lleva a impostura en las letras ).
No es política, inocencia.
Cerebro subordinante,
ni voluntad genuflexa.
¿Un comodín se ha buscado?
finge mal tirar las piezas
cuando irrumpe con torpeza :
si hay moho, y hay tablero,
es una vieja mentira
perfumada de recién.
La labia es timadora.
Diosa es la madre del viento
¿pecaría de incestuosa
una mujer posmoderna?
Cuidado que no es sirviente,
amo antes, la metáfora.
El arte no es un ánfora
para el capricho de nadie.
Mucho menos ser mujer.
Mucho menos ser hombre.
Hay otra raza existente,
muriendo tras los andrajos
de execrada poesía.
Experiencia, sé bendita.