Hay un conflicto físico en el flujo del agua y el cauce. Vuelve al cauce lo que es cauce y al flujo, lo que es flujo. Como el árabe ( Sábato cita a Saint Exupéry en La resistencia ) así fueron conmigo : los que lo fueron, saben que fueron. Lo que sentí cuando vinieron por mí, está en la última oración de la cita. Ahora escribo para ellos. Es largo, pero es ausencia.

¿Por qué no va a la guardia
de un hospital de agudos
alguien a decir boludos,
al pabellón de los parias
y de niños desahuciados
a llamar mierda a su fe ?
La celda del torturado
es ideal a ese humor,
que las puteadas acallen
el grito de rebelión.
Repártanse así los versos,
lo que ellos no curan matan.

¿Crea un remedio gracioso
violar lo que no se degrada ?
Quien lea : no es la verdad,
es la mentira instaurada.
¿No importa reconocerlas,
confundir se puede perlas
con fístulas de leprosos ?
volver la mano podrida
que fuera caricia sana,
acusarla si se queda
y porque se va acusarla.

¿Lo conforma su estilete
que no admite cuando corta
lo que no sobra y sí falta ?
Pink Floyd dice en la canción
"maestro deja a los niños",
¡afínese en lo no dicho,
oiga al silencio del margen! :
"monstruo vete del maestro,
aquél que defiende al niño".
Humor y maestría fueron
triturados en su estilo.

Su humor no ve, y es que salta
al mismo tiempo que salta
la gota en la bofetada,
separarse y sin el otro
cómo son y son el mismo,
el principio y la lágrima.
Llora el bufón cuando habla,
lágrimas ontológicas
de su agua y mía y nuestra,
cuando fuéramos ameba.

El niño estaba jugando,
-el niño no sabe nada
de la herida, o la causa
y sin embargo es conciencia-
así te muestra la mano :
cada mano representa
ESA y millones de LETRAS.
Y en el gesto y en la herida
repreguntan las lágrimas,
y DÍGITO y YEMA : ¡ Sana,
sana, si no cura hoy
sanar ¿sanará? mañana !

Responde el BESO-PALABRA,
o con odio sublimado
atroz le mutila el habla.

De todo amor abolido
proclamo el derecho innato,
y viéndolo en lo que intenta
no pregunto - duele el pecho -
qué ocurre con su cabeza
sino con su corazón,...
al que dice ser humor :
sin verdad se hace incierto
que la belleza es bondad,
y la RISA enseñorea
llorándolo como sangre
como oasis llorándose :

Del desierto que hicieron
- sin amor- del conocimiento,
de la Risa de mi oasis,
del llanto de mi desierto.
Al tierno humor de mi padre.
Al amor.
A La Venganza será Terrible.