Nada que elogiar, nada que criticar; nada que inventar, para eso están los periodistas en general.
Llueve en mar del Plata; mi casa, parece un barco en la bruma; la vida, me permite esa metáfora.
No me avergüenza poetizar, es la única manera de mirar que salva... Cuando o porque, hay "hogares" reales que son como balsas flotantes en el barro; mentes y corazones baldíos, de donde se arrancan con desprecio, con enemistad, las semillas de la poesía...Posiblemente porque causan dolor inconsciente, recuerdan el derecho de humanidad.
Cabernet está en Brasil ... Las gentes de su pueblo, sobreviven a toda miseria con su arte - música, canto y poesía - Esa virtud tan rica de su etnia, los hace encantadores para el mundo...
Digresión: yo tuve un bisabuelo materno brasileño, cuyo carácter pude reconstruir a través de anécdotas de mi abuela, contadas de un modo que las hacía hermosas.
Brasil es prosa poética y lo es, el amarillo pan cotidiano.
Es la silvestre alegría del amor, la llama que les mantiene el alma y el cuerpo, como una boya votiva en el mar al frágil pesquero, unidos a un sueño azul y al muelle caliente de la tierra...
¡Cómo les irá a los chicos! ... Volverán "medio brasileños", es inevitable. Pero a poco de estar en este suelo nuestro querido, mudarán a su estado natural de hombres argentinos.
Pero estoy segura que nos hacen ver afuera, mejores tal vez de lo que somos, por mostrar nuestras virtudes como gente,...¡que sí las tenemos !
¡¡¡ Aura, huija, saravá...!!!
Porque hoy es domingo ( parafraseando "porque hoy es sábado" )