¿Vamos a ser cobardes, a no hablar de Facundo Cabral, a no admitir arriba de la mesa que la raíz de este sitio es la poesía de la comunicación, lo único que admite, tolera, comprende, los ropajes de estupidez y compadrada usados a veces para mantener a raya los peligros comunes a la inteligencia y la sensibilidad? Desde la honradez que supone plantarse aquí y así, desde el impudor de la libertad porque no le hace falta a la verdad en bocas bien intencionadas, algunos podrían dejar aquí, pedacitos, recortes, la flor que algún malevo - por hombre - atrevió en su solapa. Todos los cuchillos, queden afuera de aquí, el poncho echado hacia atrás, el pecho y las manos descubiertas. " ¡ Almas ...! " - nadie compra ni vende, con un silbido se convocan ( el de la barra, no el que es para la amada ).
Yo lo conocí en una librería : en un apretón de manos, cupo todo que valía la pena saber de su energía. Quedó impreso y, aquí y ahora, puedo revivirlo : es mi retacito.