Imperdonable la fealdad del alma en las palabras, un crimen distinto al de los actos,...pero ¡ ay ! cuánto tiempo mata, cuánto espacio amable, cuando pesan el agudo tridente o las alas, que se esfuerzan siendo malos o buenos en la escena, en ser arte y belleza cuando menos, en este mundo que gira bolillero y no consiguen ni su premio mayor ni el de consuelo, despertarnos inocentes, felices, desarmados, conformes con el cuerpo y el abrazo, la boreal aurora de un encuentro y la nova al alcance de la mano,...entre tachos y diarios de basura, la queja del cómodo, del que aún no ha hecho nada, por la vida, por el otro... ¿Salvaste a alguien?...
Poesía respirable,...¡¡¡ es Primavera!!!
Lorca, envidia de los hombres,... la belleza lo limpia de la fea, fea, ¡fea! costumbre de matar, costumbre de los pobres diablos, tan parias y tan nada: que hasta el Infierno sigue enviando al Cielo una carta eterna de negación.
¡Feliz primavera...!
http://youtu.be/gqwjjgDIkfE