(sigo escribiendo acá, no porque esté enojado, en desacuerdo o queriendo convencer a alguien de algo, sino porque...
"En una carta se puede divagar
Facilita poder no decir nada
las probabilidades de poder decir algo...")
La muerte no sabe de poesía, de amor, de justicia. La muerte ciega la vida de hermosas flores, aplasta escarabajos verdes y alimenta a las ratas. La muerte es lo más innatural del mundo, selecciona gente como un emperador borracho, aburrido, sin conciencia ni remordimientos, sin amor.
La muerte es innatural, aunque nos toca a todos. La muerte es el punto fijo del destino, es la puerta a lo sobre natural.
Borges atravezó su puerta, ¿existe algo de Borges en algún lado? ¿Su vida a sobrevivido a su naturaleza?
Lo único que podemos hacer, es definir cuando dejar de esperar y reconocer el momento de enfrentarla.
"Póngase sereno y apunte bien. Va a matar a un hombre."
Los poetas hablan bien de la muerte, solo porque la quieren hechizar.
Donde hay amor, la muerte es más injusta todavía.